Las preguntas del agua.



¿ Por qué me preguntas agua del arroyo?. No puedo contestar a tus preguntas porque no sé nada.

Tú llevas años y años recorriendo las tierras altas, despeñándote vertiginosa en busca de otras aguas. Viste paisajes, hombres con sueños, pueblos y aldeas con gentes que luchaban, vivían y morían. Y tú me preguntas?.


En ocasiones los ojos de un rapaz de corta edad se asomaron a tus aguas en un remanso. Dejó clavada en tu seno sus pupilas inocentes y descargó en ti todos sus sueños de marinero. ¿ Cómo voy a saber yo?.


Un día un agricultor se acercó hasta tu ribera y hundió en tu cuerpo sus áridas manos, llenas de callosidades, bebió un sorbo de tu frescor para calmar su sed y se impregnó los cabellos y el rostro con tu alma. ¿ Por qué no le preguntaste a él?.


Perdiste una ocasión magnífica de preguntar a esa bandada de aves que cada mañana, con el amanecer, se acerca ruidosa a tus linderos e introducen sus picos ávidos en tus carnes. Pían en una fiesta sin freno durante unos minutos y jamás les preguntaste. Te podían haber hablado de otras tierras, de otros paisajes, de vuelos infinitos tratando de hallar el lugar soñado para anidar, para perpetuarse.


Y me sigues preguntando.


Olvidaste acaso que pasabas algunos días detenida junto a la laguna que se hallaba moldeada entre los álamos blancos y negros, los sauces y las esparragueras ?. Pudiste allí calmar tu sed y no lo hiciste.

Muchas veces te transformaste en fuente que brotaba entre rocas porosas y te derramabas perezosa en un cuenco natural. Manabas sin cesar, sin pausa, a la sombra de encinas y con el ligero aire por compañero. Viste pasar pastores con sus ovejas y cabras, con sus cayados y pesados botos. Se paraban junto a ti; permanecían como a la escucha y no lanzaste tu pregunta.


Has paseado en ocasiones cerca del pueblo que se enquista en el llano, besado su puente de piedra y observado en el atardecer a las muchachas que se acercan a las huertas a llenar sus cestas de cerezas.

Y permaneciste callada. Como dormida


Pues solamente te diré que no puedo más que alimentar tu hambre.


Debes recordar cada estampa, cada calle, cada aldea. Porque en cada lugar estaba la vida.


No olvides la mirada del niño, él es tu capitán y te conducirá algún día bajo puentes magníficos y a ensenadas en calma.


Goza con el canto de las aves porque siempre seguirán tus pasos y te señalarán rutas nuevas donde fertilizar la tierra.


Recoge la sombra de los nobles árboles, aspira profundamente su aroma y recuperando el discurrir, continúa sembrando sin pausa alguna.


Evoca alguna vez a los que a ti se acercaron. Siente de nuevo sus cantos, sus pasos, sus manos.


Pero no me preguntes agua, porque yo aún no soy pantano




Miguel Ángel Caro Yusta

He salido a pasear por los caminos que llevan a la montaña con la única idea de llenar por completo una talega blanca con cuantas palabras me encuentre que de alguna manera me evoquen al amor.

Todas ellas deben cumplir un requisito: que cuando nacieron en los labios de una persona, sin importar el cuando, el motivo o el tiempo , lo hicieron bajo el aura del amor, con sus efluvios, su bagaje sonoro , su parte de misterio, de guiño picarón y su encanto.

¿ Qué palabras hallaré para introducir en el albo lienzo?.



Cariño, amor, pasión, veneración…¡ Muchas ¡.

Se me ocurre repetir una táctica de los cazadores de pájaros. Voy a apostarme junto a la fuente que hay en el recodo. Me sentaré y estaré muy quieto, al acecho. Cerca del pequeño reguero de agua que se derrama de la taza de piedra, depositaré la talega, de forma que quede ligeramente enhiesta, y abierta de par en par. Con paciencia se llenará sin que haya que esperar en demasía.

Al cabo de dos horas de disfrutar de la calma, del revoloteo de pajarillos sobre la fuente, observo que se ha llenado casi al completo. Así que con un golpe de mano raudo y utilizando un cabo de cáñamo la cierro para que no puedan escaparse.

De esa forma aseguradas agito en el aire el recipiente y tras un intervalo, trato de oírlas, de sentirlas, de olerlas.



¿ Las palabras de amor tendrán esas propiedades?.



Creo que sí. Sobretodo sonidos. Son como las notas de una gaita que suena al unísono de la brisa en las tierras altas de Escocia.



Prefiero la parte sonora de las palabras. El tono, su timbre, con los que son dadas a la vida por una imaginación que las dirige a una persona concreta.



¡ Ah, la perspectiva ¡.

Tengo que imaginar necesariamente una voz de mujer y tratar de unirlo a mi ser de hombre.

Si pienso en un castillo, esto lleva unido el imaginar el risco en el que debe enclavarse y el valle que va a dominar desde su otero.

Yo creo que las mejores palabras de amor nacen de boca de una mujer.

Embriaga un poco su mensaje, penetra como una cascada que se despeña sin rumbo, acaparando cada rincón, cada célula, cada secreto del otro.



Porque siempre deja clara la intencionalidad de su venida.



Un rayo de sol me da de pleno en el rostro. Me había dormido rodeado del frescor del ambiente, del silencio, del piar de aves.

Miro mi talega blanca que está donde la coloqué. Sin una mancha, enhiesta, abierta. Sin palabras.


Miguel Angel Caro Yusta

SENCILLEZ.


La de tus pasos en la noche de verano,
al conocerte.
Tu mano tendiendo un trozo de papel,
La sonrisa .
Cautivando mi mirada,
Dejando entrever como un boceto,
Unos labios finos, dulces,
Con aroma a capullo recién puesto.

Sencillez

Tu mano cálida.
Ese pequeño meñique, como rizado,
que se cobija entre mis dedos,
apenas lo doblo.
El satén de tus yemas,
como dunas mecidas por el vaivén
de mis enredos.

Sencillez


Tu figura enfundada en un mono rojo,
Pegándose a tu cuerpo,
haciéndote templo de amores,
altar de besos largos, entregados,
el pequeño suspiro,
que se escapa por la rendija del rosal.

Sencillez

La inalterable pervivencia,
de la fidelidad, del compromiso,
la ruta de mariposas llena con tres pajarillos,
que nacieron de tu nido,
y con el alimento de tu pico.

Sencillez

El vuelo interrumpido,
El ala rota y maltrecha que
me hace daño y me hiere,
porque es ahora cuando no puedo,
amando tanto, reponer tu


Sencillez


Autor: Miguel Angel Caro Yusta

Una velada con Dios.


En mis anodinos domingos, antes eran días de vestir distinto, tomar copas, salir a pasear por calles y lugares muy trillados, aventurarse a la permisividad dilapidadora de darse un gusto, me he encontrado en una página de un diario la imagen de una ciudad europea. De ésas que por su antigüedad y largo historial se puede decir que son de abolengo, de cuna alta. Es una ciudad en la que vivir da cierto prestigio. Se dice vivo en………y parece que se está en posesión de un privilegio del que no todos pueden disfrutar.
Pensé si sería en esa ciudad dónde vive o haya vivido Dios.
Resulta que este ser es muy escurridizo. Multitud de personas hablaron, hablan y lo seguirán haciendo durante milenios acerca de él, pero nadie te informa de un paradero conocido donde hallarle. Y no es por importunarle.
Simplemente por el placer de saludarle y confrontar entre ambos algunas ideas que según parece a todos nos inculcó en nuestra creación. ¿ No era ese momento llamado nacimiento?.
Así pues me apresté a hacer un improvisado viaje pensando que con suerte podría hallarle.
Viajar con la imaginación permite quemar el trayecto en un suspiro e incluso idear para tu uso exclusivo líneas que difícilmente existirían en la realidad.
Pues sin pensarlo tomé un vuelo a París y desde allí, con tal de no llegar demasiado temprano, saqué billete en el Eurostar que llega a Amberes en unas dos horas.
Quiero suponer que Dios descansará en domingo. En caso contrario empiezo a aventurar un cisma.
Llegar a la Central Station es como asomarse a una enorme habitación de la vieja Europa y comprender que el tiempo ha impregnado toda la ciudad de un encanto que la hace convertirse en la joven más deseada del baile.
Lo inmediato es llegar al hotel y ponerse presentable. Para una vez que puedo presentarme ante dios, no es cosa de aventurarse a causar mala impresión.
La agencia me recomendó el hotel Elfde Gebod, porque se halla cerca de la Catedral que debe ser donde resida Dios.
Lo práctico de estos viajes es que puedes alargar el tiempo a tu gusto, de forma que cada minuto se convierta en el tiempo que realmente necesitas y así con cualquier momento del día. Además no creo que en domingo reciba dios a mucha gente.
Quiero antes de ver a dios acercarme al Museo Provincial del Diamante que se halla al este de la zona de Diamondland. Posiblemente la zona del mundo donde más piedras preciosas halla por centímetro cuadrado. ¡ Sería un buen golpe de efecto presentarme ante dios con uno de estos brillantes y dejar empequeñecidos a los del oro, el incienso y la mirra.
Estar aquí es como asomarse a un gran ventanal y convertir lo que suele ser un panorama limitado al alcance de la visión en un álbum sin paredes.





Pero no he venido a semejante tarea. Solamente quiero ,tras llevar unos años en una situación de deterioro constante y tras haber escuchado a un hombre en un programa de radio decir que sus errores le acompañan como sombras, contrastar con dios el significado de esas sombras, de los pasos que con voluntariedad o sin ella, he dado en este mundo que tiene tantos rincones bellos. Y me viene a la menta una cruel paradoja: las personas pagamos siempre un precio por cuanto hacemos. Y las ciudades que vienen a ser como la expresión máxima de los individuos asociados, pasan incólumes y siguen con su esplendor. Sí, tienen achaques, desventuras, pero nada que no se arregle.
Por cierto en esta ciudad tuvo una casa Rubens. Qué genio de la pintura. Aunque no me gusta el tipo femenino que solía plasmar por muy Tres Gracias que fueran. Prefiero la estilización. La casa se halla en la calle Meir que viene a ser como la Sierpes de Sevilla, en lo comercial. En el lenguaje nativo el inmueble se llama Rubenshuis. En mi tierra de María Santísima seguramente se llamaría Villa Pepita o similar.
Dios seguro que no se incomodará conmigo porque me entretenga más de la cuenta en estas curiosidades. Pero para una vez que vengo debe comprender que no me lo puedo perder. Al fin y al cabo él es inmortal y de misericordia infinita. Incluso padre, y por ello, lleno de paciente amor.

Aquí se come a unas horas¡. Antes que en mi patria. Pues he decidido ir frente a la catedral, a la taberna más famosa de los alrededores, claro que aquí se llama brasería. Faltaría más. Creo que el Duque de Alba ,que dio algunos repasillos por estas tierras flamencas, en nombre de dios por supuesto, no hizo una buena campaña del castellano.
Pues en el lugar que se llama Appelmans sirven filetes de avestruz. Eso sí a 17 euros. Y dios sin enterarse y vive enfrente. Pero en desagravio a semejante robo en otro lugar de comidas muy próximo, De Vagant, decorado con más 400 imágenes religiosas. ¡ Cómo se nota la presencia de dios¡. Creo que esta vez sí voy a conocerlo.
Ya no bebo ginebra, aunque he ido bebedor, pero en este lugar hay cientos de variedades de ella.
Saciado el apetito me dirigí a Nuestra Señora, que así se llama la casa de dios y su madre. Es el mayor templo gótico de las tierras bajas, sobre el siglo XIV, con una torre de 123 metros y hermosos vitrales.
Me introduzco en el templo y desaparecen las ganas de hablar. Tal es el silencio y la solemnidad que se respira.
Como el río Mosa está cerca, la humedad se nota y hace que la temperatura sea más fresca de lo deseado. Por cierto tengo que comentarle a dios que el río Moscova no pasa por Praga, es el Moldava. Este desliz lo cometió una locutora hace días aunque puede ser que fuera un lapsus dado que fonéticamente suenan parecidos.

¿ Dónde estará dios?. Esto es tan enorme y debe tener tantos espacios. Aunque supongo que él sabe que he venido. Y además está el Ojo de Dios. Sí, ya sé, es una nebulosa llamada de la Hélice, pero se dice que desde allí nos observa. No, si saber ,sabe. No necesita cuerpos especiales ni vigilantes de ningún tipo.




Pues no lo encuentro.
Pues veo que alguien se me acerca. Y además o estoy viendo visiones o es un soldado romano.
Prudentemente espero a que se aproxime mientras, como quien no quiere ,me fijo atentamente en una de las vidrieras.

Me comunica que seguramente vengo a buscar a dios, pero que con lo convulso que está el mundo está muy ocupado. Pero no hay problema porque él transmitirá cuanto tenga a bien expresarle.
Me dice que es el centurión romano Silvius Brabo que venció al gigante Antigoon (que cortaba las manos a los marinos que se negaban a pagar el peaje) y le cortó la mano. Dios a cambio de su buena acción le ha colocado en la catedral como embajador perpetuo. Es verdad¡, todo cuanto se hace en nombre de dios tiene recompensa.

Así que le comunico que siempre me he debatido entre dos ideas: dios o ciencia. Y por aquello de simplificar en lo posible, elegí la ciencia. Pero quería darme la oportunidad de comprobar si en realidad existía.
Me pide que le trasmita mis preguntas o cuestiones que me apenan o me hacen dudar a fin de hacérselas llegar, así que le hago un breve repaso de aquello que me llena de frío y convierte mis días en áridas estaciones blancas.

Pues no sé por donde empezar…… No esperaba esta ausencia después de un viaje algo largo. Además sabía que venía. Lo conoce todo.
Tras unos instantes de duda entre responder o salir del templo decido transmitirle un pequeño resumen de cuanto me embarga.

Dígale que la tierra está seca. No como efecto de la desertización ni del efecto climático. Seca de lágrimas porque lleva llorando milenios. Y dígale que humildemente, en la parte que me corresponde, mi ser también está seco y que tampoco tengo lágrimas que derramar. Que haga el favor de poner a salvo su propia obra y aunque para mí ya sea tarde, que al menos, no tenga la ocurrencia de volver a darme forma y figura. Y que no se demore, que del libre albedrío que según parece nos dotó, mejor lo ponga de oferta por el cosmos que debe haber civilizaciones varias con las que experimentar. Y no se olvide: me arrepiento de haber venido.

Al salir he tomado un taxi que tras cruzar la zona de Goznes Plaats y la avenida Belgielel me ha dejado en la estación.
El próximo viaje que realice será para acercarme al infierno. Supongo que el señor Satán sí estará recibiendo visitas, Éste tiene pluriempleo. Unos no hacen nada y otros se forran.

Qué mundo mundial, como diría el zoquete de turno.

CARTA A TI, MUJER.



Pienso que debes existir y vivir en cualquier ciudad del mundo. Y aún no te he conocido. Es decir, por otra vez no se cumple el pensamiento de que cada persona tiene su complemento, ese otro yo del sexo distinto y que es la destinada a fundirse en uno solo.
Además tengo la firme creencia de que jamás te conoceré.

Por ello no podré poner destino a esta carta, ni entregarla a algún dador para que sea entregada. No sé donde estás. Y eso me produce dolor.

Me queda eso sí, la inútil esperanza de que al ser mi pensamiento reflejado gráficamente en un papel, se incorpore de algún modo que desconozco al espacio, a la eternidad y de esa forma tus ojos puedan leerla.
Habría sido paradójico que hayamos vivido próximos el uno del otro. De ser así, lo tomo como una afrenta más del destino.
¿ Cuál es tu nombre?. Sin conocerlo, sé que es precioso. El nombre de la mujer que se ama siempre es especial por repetido que pueda darse. Porque suena al pronunciarlo como una flauta perezosa en la mañana. Y sin embargo, tan sugerente, tan apasionada ¡,

Tu voz siempre ha ocasionado en mí innumerables turbaciones. He sentido al unísono la incontinencia de la pleamar amarte y la serena calma de la noche de los desiertos.
¡ Tu voz, tu cuerpo, tu persona’. En la seguridad de tu amor y en la vivencia del mío me diste la oportunidad de sentir el deslumbrante brillo de tus ojos, el sabor a fuego dulce de tu boca, el roce, como alas de paloma, de tu piel.
¡ Y cómo te he amado’. No podía ser de otra forma. Reinaba la paz , la certeza de estar en el pensamiento de manera correspondida. Fue estar a cobijo de un agradable nido disfrutando de la misma rama, del mismo árbol, de la misma luz, del mismo aire.
¿ Por qué no llegaste a mí?. Me quedé sin poder surcar tus sueños para alimentar los míos.
¿ Habrá alguna oportunidad postrera para no dejar vacía una estrella?

Miguel Angel Caro Yusta

REFLEXION: MIRANDO UN EDIFICIO


Tranquilamente sentado en un banco de la glorieta de Embajadores, saqué mi paquete de Ducados, observo lo que en tiempos fue la fábrica que Tabacalera tenía en Madrid (¡Qué extrañeza Dios!, Hace un siglo esto era las afueras de la ciudad, veo al primer golpe de vista un hermoso edificio, que seguramente será pasto de la especulación financiera, pero cierro los ojos, también al inhalar el humo del cigarro, empiezo a escuchar las voces de las cigarreras, imagino las risas de ellas, imagino las competiciones por quién liaba mejor los puros ( los cigarrillos vendrían después), pero esa convivencia trajo consigo otras cosas, y que a ellas les tocó asumir: industrialización, emancipación, constancia, lucha. Fueron madres y obreras, que parieron hijos que otras mujeres custodiaban en las cercanías de la fábrica, me gustaría aprender y saber de sus experiencias, beberme sus historias, qué alegrías, qué tristezas transitaron por sus naves.
Madrid empezó a ser metrópoli, con ellas empezaron a surgir las mujeres que tenían independencia, que fueron trasmitiendo experiencias a las jóvenes, eran la elite de las mujeres MADRESTRABAJADORAS en esos tiempos, aprendamos de los devenir de ellas, del de esa fábrica, que es testigo del profundo cambio ocurrido, ahora la modernización ha sepultado esa manera de hacer tabaco, pero no permitamos que esta modernidad nos fusile los recuerdos, las risas y las rabias de aquellas mujeres, avivemos el fuego de la memoria, para no olvidar de dónde venimos y vislumbrar hacia dónde vamos.

Autor: Tonino